tres

A ti, porque te siento como el viento que me roza en aquella plaza.
A ella, porque su vacío prueba un lugar difícil de llenar.

A mi, porque aún así quiero estar aquí.

Porque nunca te pensé como fantoche.

De tanto pasado está hecho mi presente
y de tantas mentiras tus verdades
que a un paso de tocar tu puerta
mi mano se detiene y no retiene
el tacto en tus caricias.
Estás hecho de algún dolor lejano
y mi atisbo se hace mínimo en su sombra:
la misma que reincide,
la que vuelve,
a la que pides regreso.
Quizás creerás nulas mis palabras
que son sólo futuro,
mas si de un mar muerto provengo
mis sales darán algún sabor
a lo sobrio de tus días
irrigaré alguna esperanza
y desvariada de mi ego,
no me creeré diosa:
seré sólo aquella mortal
que te amó desde el primer día.

De tanto pasado están hechas mis verdades,
de tanto presente,
que delineo sílaba a sílaba
el nombre de un hombre
que me es ajeno.

foto de: rick stulhsatz